Становлюсь сентиментальным. В моем облике печальном что-то есть от поздних рощ, по которым с перебором ходит ветер, по которым шелестит осенний дождь. Лист моей щеки коснется, как прохладная ладонь, и минувший век проснется — весь — надежда и огонь. Пред его закрытой дверью подымаюсь на носки, будто помню, будто верю, будто млею от тоски…